Poemas de Marcos Quinan

Rio Madeira

Marcos Quinan

*Porto Velho


Esturro silencioso
Esbanjando rebojos
Perfumando o ar
Vestindo a mulher ausente
Que na lembrança mora

Madeira desce madeira
Despe meu olhar
Fincando nos olhos
A imensidão
Ferindo o tempo
Da minha angústia
Limpando as terras caídas
Que tenho no coração

Segue, segue...
Em harmonia, ramaria
Bracejando lentas
Entre estridor
E raízes gemendo
Incendidas de embriaguez
Dançando nos cantos das margens

Revejo o Madeira
Descendo madeira
Emoldurando em seus mistérios
A sensual mulher ausente
Bramindo curvas
No desenho do pensamento
Entre meu olhar e o rio

*Caminho


Vim de carrascais
E beiradas
Terra de bem-te-vis
E pequizeiros

Lá onde o orvalho benze
A manhã todos os dias
E a vida que nasce
Vem da raiz
Pecha cedendo
Ao fecundo

Nas veredas
E descampados
Buritis se põem em fila
Sanhaços e sabiás
Criam crias e cantos
Céu afora

No campo aberto
O vento toca doce
E dançam as folhas
Acompanhando o farfalho
Enramado na canção

O cheiro da terra
Valora qualquer respingo
Que põe fartura no ar
De lá vim sonhando
Com tanto caminho
Sem saber
Que o caminho era eu

*Enversado


Recorrências e meizinhas
Desmisturadas se misturando
Ao que conduz a alma
Jeito febril de ser na vida

Descrente dos óleos curativos da fé
E da luxúria do menos real
A paixão é solavanco
E o amor não é mansidão

Como lâminas o enversado
Corta as carnes e o oco do mundo
Côa o sangue do sentidor

Estradas dormem
Como raízes
Fincadas nos caminhos
Que poderiam ser esquecidos

Sonho é para não se viver
No fingindo viver

O significado gasto das palavras
É enlevo de réu
Sentenciado para o jeito da tristeza
Condenado para o instante
Parecer o sonho inteiro

*Madrugada


A madrugada engolia a cidade
Apagando para as manhãs
Os últimos vestígios agitados
Do dia emudecido na noite

Um pecador costumado
E retardatário procurava
O pecado saído de moda
Em ruas e becos

Um bêbado urinava sua bílis
E a porta do bar bebia tostões
Oferecendo ao mortiço
O impreciso da mulher sem dor

Um guarda-noturno dormia sua vida
Os sonhos não cabiam nas horas
E vagavam entre o sigilo da calçada
E algum súbito despertar

Um poeta semeava a angústia
Perambulando pelo silêncio
E o sussurro de janelas
Portas e cemitérios

Esmolava a saudade
Nas suas lembranças
Para suportar vivendo
A vida de sua solidão


*Demônio enlouquecido


Um demônio enlouquecido e nu apareceu
Está infeliz em sua dor?
Perguntou e não esperou a resposta
Já foi receitando solução e compensações

Surgiu ao mando das sensações
Abriu as formas de convolar o sentimento
Mostrar quantas transgressões
Dispunha em uso e resumo no trato da vida

Olhar de súcubo derramou satisfação
Prometendo remir qualquer meu querer
Mostrando incompleto o mundo sem solidão
E oferecendo inteiro o poder da sedução

Propunha armadilhas, conjurações e ardis
Para tudo deixar aos meus pés
E tirar a contristação de todas as mágoas
Permitindo figurar o comum do humano

E o demônio enlouquecido e nu se calou
Espantado com a emoção entrelaçada
Ao abandono e ao maior da ausência
Sussurrar junto com meus pecados
Filho da puta



*Anjo esguio


Um anjo esguio e triunfante apareceu
Então crês nos ornamentos da tua dor?
Perguntou e entendeu afirmativa a resposta
Que nem boca ou pensamento respostou

Presunçoso seguiu ritual sem cabimento
Querendo convencer-me se convencendo
Afirmou salvação na latomia de salmos
Querendo comprar algum arrependimento

Imputava-me todos os pecados do mundo
Dizia-se enviado como um último elemento
Pedia entendimento como um gesto de fé
Prometia remitir e calar meu tormento

Acreditava cegamente me tomar pelas mãos
Oferecendo em poucas doses de generosidade
Tanto quanto sem paga posta, desse lenimento
Para aplacar as mágoas do derradeiro amor

E o anjo esguio e triunfante ouviu
Na voz do sentimento da minha dor
Sem qualquer hesitação dar o consentimento
Para a pureza dos meus pecados mandá-lo para
A puta-que-pariu

*Confissão


Confesso medo
Minha carne
Enflacidesce
Dissentindo

Confesso desejo
Minha alma
Agoniza
Libertária e triste

Confesso harmonia
Contendo
Acredito
Só no instante

Confesso enganos
Perco-me nas horas
Do esquecimento
Calando a razão

Confesso nas entranhas
Pertencimento
Nascendo dentro
Crescendo de mim

Confesso
Para a morte
Absolver a vida


*Nascimento


Teu amor é recorrente
Porque foi anseio
E sonho imantado na solidão

Meus braços entorpecidos
Adivinhavam tua existência
Antevendo o corpo ridente
Jorrando saudades

Insonoro e triste
Andava estradas
Supondo viço de juventude
Dormindo em quintais
Colhendo janelas e portas abertas
Deixando cheiro em muitos seres
E guardando o deles em mim

Queimando labaredas inteiras
Encruzilhadas marcaram minha pele
Pequenas pedras se cravaram
Na coragem dos meus pés

Estradas nuas me andaram

Cruzei pontes que não ligavam nada
E outras deram no silêncio da tua vida
Ainda não nascida diferençando
Meus passos dos outros caminhantes

As luzes que faiscavam já eram teus olhos

A cobiça não era igual
Meus gestos destoados e leais
Perdiam-se em cada rama de capim
Nenhuma margem me adivinhava

Exposto ao sol
O vento me bulindo
As noites vinham umedecidas
Apertando as luzes com a escuridão

Palavras habitavam meus pensamentos
E comiam minha voz
Tu haverias de viver no meu silêncio
E degradar meus medos
Nasceste despudoradamente
No meu corpo
Em todos sentidos

Amor inaugural e não sabido
Que carreguei
Por campos plantados
E áridos lugares
Esperando as manhãs

Havias de nascer
Da primeira palavra que ouvi
Quando ainda estava no ventre
Gravitando em seios

Insonoro e triste
Já levava para tua boca
O sal das lagrimas do mundo
Triscando verdades

Quantos chicotes atormentei
Com o vergalho da minha sede
E respingos do orvalho
Que esparramava ao caminhar

Juntando surgências e espinhos
No meu andar capineiro e agudo
Misturei rumos sucedentes
Coleando o pensamento
Mas deixando sinais

A musica silenciosa sustentou o ar
Que sufocava meus pulmões
Com a urgência das mãos
E a boca cheia de palavras

Um lajeiro fecundou os dois rios
Que nasceram dos meus pés
E a distância do mar ficou esperando
Para calçá-los, tudo serve...

No que se desordena
A miséria pula nos caminhos
Esperando que um deus haja
Que um demônio já tenha agido
Que a desrazão esteja em alguém
Coletando as sobras da ignorância
Minha boca cheia de palavras
Vomitou puro impudor

Quis conquistar a solidão
Feitiço de mel e fel
Martelando dolente,
Explicitamente, semovente,
Passeando pelos sete planos
Emanando indisfarçáveis conveniências
Esperando amanhãs
E o embate perdido nas mãos
Desmaterializadas com verdades

Caminho anônimo, meu ato
Com o amor resplandecendo nos olhos
Nunca esqueci meus sonhos
Pelos cantos do mundo
Nos pés, uma única direção,
Doloridos tornaram
Disfarces e se puseram
Sempre à minha frente

Tempos de descaminhos
De bebida forte tomada só
Em volta de fogo frio
Nas noites sem lucidez
Com a pátria sangrando dentro
Da minha angústia e a boca
Suja de palavras querendo
Engolir a escuridão da margem

Vomitando indizíveis promessas
Um louco passou
Um sino bateu
E a distância saudou
Mudando a pele da lembrança
Que não fez ninguém dançar
Os olhares amativos
Vingaram no meu corpo
Nasceste...

***

Lançamento

Hoje >> lançamento do livro: "Cabelos na Cara" de Alberto Abadessa , na livraria PAKA-TATU.

***

2 poemas de Rosângela Darwich

Rosângela Darwich

1.

Posso te dar uma sala cheia de livros para que sejas um

dentre os meus livros nessa sala tua.

Posso te dar a alma que eleva um poema

e, além dela,um copo de palavra.

.

Queres ir de um estado sólido, frígido,

à incandescência da página?

Queres ser rastro dessas letras fechando a minha mão?

.

Serás eternamente o que quer que sejas desde o início,

livre de tempo e destino.Me verás passando

como se ainda sonhasses. Como se ainda sonhasses,

não te surpreenderás comigo.

***

2.

Há dias para as palavras

e dias mudos

.

Cada entre vozes e silêncio,

há dias impenetráveis

e dias cúmplices.

.

Sob profetas e arbítrios,

há dias só para os deuses

e dias que se interrogam como qualquer homem.

.
***

I n t i m i d a d e

3 poemas de Camilo Delduque

Camilo Delduque

1.

Todos os dias o bar me toma

Para beber a minha alma

Embriagar o meu poema

.

É um pacto religioso

Com o demônio dos bêbados

.

Um gole de vidro picado

Um taça de chatice

Uma dose de conversa

Um copo derretido

.

Para derramar a mágoa

Que afaga os vícios da felicidade

Todos os dias

A minha alma

Bebe um bar

***

2.

Eu quero morrer

Sob a tua sombra

Sobre o mato amassado

Onde tu me fizeste

Teu amante.

***

3.

Atrás de mim

Não há cortinas

E

Não cabe na minha mão

Nem na tua

A paixão nua

Que nos descobre

***

* Do livro: A encarnação do Bar.

***

3 poemas de J. Andrade

Jorge Andrade

1.

Margeando o Rio Pará

Marolas me interrogam

Maresia barrenta

Fúrias e pacto

Sequestram meus olhos

Confinam minha íris

.

O sentimento move-se

No penhasco de mormaço e sombras

.

Vida e tempo movem-se e sobrevivem

Em reentrâncias e presságios.

****

2.

...As ilhas, as praias

Maiandeuas íntimas

Entreilhas-verbo

Vocabulário meu, sílaba minha

O arquipélago mapear

.

Navegar em língua-guajará

Em dia a dia sombrio

Cruzar o farol de Salinópolis

Acenar do Estreito de Breves

E em breves trovas ancorar

Em trapiches sonolentos

****

3.

A água canta

a memória dos peixes

.

nadar é voar

andar é viajar

ou deve

.

pois nascemos móbiles

.

ou tudo aqui é fingimento

espectro elidido, crepúsculo

inviolável

.

****

Sovaco Etílico - Elias Pinto

Sabe quando a gente volta para casa, depois de uma ou duas semanas viajando? Como não ficou ninguém para cuidar do dia a dia, ao abrir a porta já vamos topando com alguma correspondência que conseguiram jogar por debaixo da porta ou por entre as frestas da janela – que os livros, de entrega quase diária, os companheiros dos Correios, depois de tentativas frustradas, deixam para trazer depois, no meu regresso.

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É preciso abrir as janelas, dar uma geral, verificar os eventuais estragos de uma chuvarada – se alguma goteira, além das já conhecidas e familiares, não deu o ar de sua (des)graça –, se os cupins não abriram um novo front. Isto, obviamente, se a bandidagem não apareceu para uma geral, risco a que estamos sempre submetidos, os moradores de casa.

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Retomar o espaço aqui da coluna não deixa de ser um retorno ao lar. Também é preciso abrir as janelas (para a nossa aldeia, logo, para o mundo, como receitou Tolstói), ventilar o ambiente, varrer o pó acumulado.

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Como tenho feito nos anos mais recentes, aproveitei a folga e dei-me o direito de passar uma semana em Algodoal, na ilha de Maiandeua. (Acho que agora aprendi. A vila de Algodoal é uma espécie de capital da ilha de Maiandeua, que também conta com outras vilas, Fortalezinha, Mocooca e Camboinha.)

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A preferência deve-se ao fato de a ilha não abrigar um só espécime deste terrível predador: o automóvel. E com isso livramo-nos, numa única temporada de férias, não só do carro mas também do abominável motorista que costuma excretar seu dejeto sonoro a todo volume.

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Verdade que o carimbó, música típica entre os nativos da ilha, anda perdendo espaço para o reggae, trilha sonora que domina a faixa litorânea virgulada pelos bares da onda (desconfio que este meu “da onda” já saiu da crista da onda desde que Elvis Presley deixou cair sua última gota de suor em Las Vegas). Há momentos em que Algodoal parece uma filial da regueira São Luis.

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Mas só em Algodoal é possível achar, na praia da Princesa, um bar simpático e bucólico, com música agradável e em volume civilizado, sem pressa nem aperreio na hora de voltar, a qualquer hora, em qualquer estação, mesmo na alta, dependendo apenas das próprias pernas, ou da canoa para a travessia do canal, se a maré ainda não tiver baixado.

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Verdade que ouvi comentários, por lá, de assaltos na praia, de brigas – mas nada que se assemelhe, por exemplo, a Mosqueiro, Salinas e mesmo à ilha de Marajó. Algodoal tem um ritmo todo seu, em que a garrafa de bebida enfiada debaixo do sovaco e levada para todo lado faz parte do kit básico de sobrevivência entre os veranistas. Não gosto, particularmente, desse hábito – dos visitantes, não dos nativos.

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No entanto, pude, num dos dias, experimentar esse costume. Encontrei, na praia, uma garrafa vazia, de Campari, se não me falha a falha memória do meu PC, meu Pobre Cérebro. Não hesitei. Metia-a debaixo do sovaco, assim parecendo mais um da irmandade. Afinal, não queria dar na vista, indo para todo lado com um livro sob o braço. Troquei o sovaco ilustrado pelo sovaco etílico.

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Falei de assaltos? Pois é. Bastou chegar a Belém para ser recebido pelo tiroteio habitual, pelo sortido catálogo de crimes com que a cidade recebe os que chegam. E nunca antes nesta cidade, como poderia dizer o autointitulado bicho do mato que lhe faz as vezes de alcaide, o aniversário de Belém foi comemorado de forma tão infausta, depois de um Natal mais mortiço que a Família Adams. É um desaniversário, que me permita o grande Lewis Carroll.

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Ah, e sabe aquelas janelas abertas para arejar o ambiente? Melhor fechá-las já, antes que me invadam a casa e eu me torne refém. Mais do que já somos.

***

Personagem Emblemática

Caros amigos,

Partilho com vocês mais uma honra, mais um presente que recebo em minha carreira. O colossal romancista José Louzeiro, autor de clássicos como "Pixote" e "Lúcio Flávio - O Passageiro da Agonia", assina o prefácio de "Velas na Tapera", meu primeiro romance, obra vencedora do Prêmio Dalcídio Jurandir. Neste especialíssimo texto, Louzeiro fala sobre minha narrativa e sobre o grande mestre das letras amazônicas. Ele e Dalcídio foram amigos. Leiam abaixo.

Abraços,

Carlos Correia Santos


PERSONAGEM EMBLEMÁTICA

José Louzeiro*

Este premiado romance de Carlos Correia Santos, leva-me a lembrar do talentoso e retraído Dalcídio Jurandir que conheci, no Rio, início da década de 50, quando ele havia publicado "Linha do Parque" (1958) e sobre o qual muito falamos. Infelizmente, os críticos que mantinham colunas semanais nos suplementos literários do Correio da Manhã, Diário de Notícias, Diário Carioca e Jornal do Brasil, pouco ou nada disseram desse trabalho do importante autor.

Dalcídio era comunista militante, defensor intransigente do proletariado no poder, mas sem a exaltação de muitos de seus camaradas. Seu maior defeito: nunca foi de badalar-se para atrair a atenção dos críticos, como tantos autores de esquerda fizeram, aproveitando a onda e a popularidade do Partidão.

Dalcídio não viajou para Moscou, não se engrenou no coro daqueles que faziam a exaltação de Stalin, hoje considerado tão criminoso quanto Hitler. Em matéria de política, Dalcídio aprendera a ser um marxista prudente, decidido, mas desconfiado... Não era de dar o passo maior que as pernas... Por isso, não me consta que o "Editorial Vitória", do PCB, por exemplo, tenha publicado algum dos seus romances. E se o fez, não o divulgou como devia ou fazia com os "aguerridos leninistas", defensores exaltados de Luiz Carlos Prestes.

Dalcídio nasceu na Ilha do Marajó, em 1909. Fez sua estréia com o livro de contos "Rés-do-Chão", em 1931. Sete anos depois escreveria "Salvaterra". Entre os anos de 1941/44, em plena II Guerra Mundial, exerceu intensa atividade jornalística, no Rio de Janeiro. Escreveu em "Diretrizes", "O Popular", "Voz Operária" e "Paratodos". Em 1947 lança "Marajó". Seu último livro intitulou-se "Passagem dos Inocentes" (1963).

Em boa hora, o nome do injustiçado Dalcídio vira prêmio literário em Belém, Pará, e o vencedor é o talentoso Carlos Correia Santos – "Velas na Tapera" – que prima pela criatividade, e eu até diria, pela singularidade na maneira de expressar-se.

Isso faz com que este "Velas na Tapera" seja uma obra cativante e originalíssima. O autor brinca com as frases sincopadas e a elas dá espírito novo, através de sugestivas e oportunas expressões metafóricas. A par desses recursos, de certa maneira cultivados por Guimarães Rosa, há que se destacar a preocupação do autor com a questão social, coisa essa imanente em todas as obras de Dalcídio.

A personagem trabalhada, dramaticamente por Carlos Correia é Rita Flor que, com suas vestes pretas, transforma-se numa espécie de estandarte vivo do sofrimento e da desesperança; da mulher diante de seus problemas pessoais, mas funcionando como figura emblemática neste livro que é a narrativa, também, do desastre de uma grande aventura industrial – a Fordlândia (Companhia Henry Ford Motores e Cia.) – que se instala em plena selva amazônica, mas pouco depois sobrevém a desilusão: o projeto naufraga no mar de folhas de todos os verdes, os prédios tornam-se taperas, as máquinas são esquecidas no matagal, como a pedir socorro pelo abandono a que foram entregues.

Mas ao autor, experiente teatrólogo, não basta contar a história do naufrágio do ambicioso projeto industrial numa região da mais absoluta carência; ele se esmera na técnica do dizer, do inventar, literariamente, coisa essa que o coloca no plano mais alto que um escritor poderia aspirar. Claro está que neste "Velas na Tapera" há muitos e bem traçados personagens, mas a figura que transcende é a de Rita Flor, forte e decidida como certas personagens da obra de Bertolt Brecht.

O enterro que Rita faz da filha equivale, nas entrelinhas, ao verdadeiro e definitivo funeral (ou pá de cal?...) do projeto norte-americano que se tornou esperança de vida para uma comunidade inteira, na floresta que guarda tanto viço e riquezas a serem descobertas.

Neste "Velas na Tapera", Rita me faz lembrar, de certa forma, "A Alma Boa de Setsuan" (Brecht), pois ela é, na verdade, uma "parábola teatral," ao mesmo tempo em que pode ser o espírito da mata, da dor materializada no pólen das flores, da decadência, das malárias e pesadelos, dos que sonharam e acordaram perdedores, tremendo no frio da desesperança.

Com este primeiro romance, se Carlos Correia já era considerado versátil teatrólogo, agora estréia na condição de ficcionista que prima pelas inovações e capacidade narrativa. Depois de sepultar a filha Saninha, Rita "se deitaria para sempre sobre a solidão", pois ela passa a ser a personificação do que, popularmente, chamamos de "alma penada", sujeita a chuvas e trovoadas.

O autor traça de tal forma o desenho desta personagem que sua projeção estende-se sobre a narrativa, torna-se absoluta e por que não dizer, chocante, surpreendente, pois é clara a intenção do autor em revolucionar as velhas formas "do dizer e do sentir" no contar de uma história.

"Velas na Tapera" é o que se pode chamar de realismo mágico a envolver a pequena comunidade marcada pela ausência de caminhos. Apenas Rita trilha as picadas da ausência, na louca tentativa de resgatar Saninha, materialização da saudade, do que se foi, não é mais. Menos para Rita. Curioso: essa metáfora, criada com maestria pelo ficcionista, envolve todos os habitantes das taperas, inconscientes da realidade que é uma espécie de rio sem começo e sem fim.

Somente Rita Flor, com as pegadas que deixa pelos caminhos fundos, pulsa como sendo a dor e a oculta paixão de certos homens, que sabem não serem correspondidos, pois o coração de Rita foi sepultado com o corpo de Saninha.

No desvario dela própria e no dos outros é que Rita encontra forças para manter-se viva no seu "mudo prantear". Mas na visão estreita dos vizinhos ela é apenas a desmemoriada, que tudo perdeu – o marido, a casa incendiada – e, agora, vive das luzes que recebe da filha sepultada, mas que, para ela, mantém-se "vela acesa" ou sonho que não se deixa mesclar pelas cores soturnas do seu desafiador existir.

No mundo especial em que Rita transita, além das folhas verdes da floresta, há velas acesas a iluminar sua passagem. Pena que ela já tivesse "um ver que não via nada", nem seus ouvidos registravam os "sussurros do mato" e muito menos os "cochichos de reentrâncias".

As dores transformaram Rita Flor em assombração no inconsciente dos humilhados e ofendidos. Com este livro, Carlos Correia demonstra ser um grande conhecedor do poder das metáforas e de como utilizá-las com sutileza e sabedoria.

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* Um dos mais importantes nomes das letras nacionais, José Louzeiro é autor de 40 livros e criador, no Brasil, do gênero intitulado romance-reportagem. Atuou em célebres veículos de comunicação, como "Última Hora", "Correio da Manhã" e Revista Manchete. No cinema já assinou, como roteirista, dez longas-metragens, dos quais pelo menos três se tornaram populares: "Lúcio Flávio, o Passageiro da Agonia", "Pixote" e "O Homem da Capa Preta". Lançou pela Editora Francisco Alves o estudo biográfico intitulado O Anjo da Fidelidade, sobre Gregório Fortunato, o "anjo negro" de Getúlio Vargas. Em 2001, pela Editora do Brasil: "Isto não deu no jornal" (memórias de sua passagem por cinco jornais cariocas). E em 2002, "Ana Nery, a brasileira que venceu a guerra" (Editora Mondrian): biografia da heroína baiana, patrona dos enfermeiros brasileiros. O trabalho foi adaptado para a televisão, tendo Marília Pêra como protagonista. Ainda na TV, foi o autor de novelas como "Corpo Santo".


***

Recordar...

Foto: Nega

Recordar: - sobretudo quando a cidade anda fora dos trilhos...

***

Uma flor andando em Paris...

O instante é esse rosto

-uma ínfima e veloz porção

de uma flor andando-

.

Ela oscila

entre o triunfo de ser mulher

e a indizível

manhã em seus passos...

.

A rua se abre em

homens, mulheres,

bicicletas,vozes,

essas coisas comuns,

esse caminho de palavras...

.

E ela passa sol:

- despetala as sombras do dia

.

O amor

leva em seu lenço...

.

(RF)

***

A pergunta da advogada Valena Jacob > sem resposta

(A pergunta critica a Polícia de culpar a reação de Marcelo Castelo Branco -procurador jurídico da Prefeitura de Belém- pela sua morte)

"Quem não reagiria?

Agora as vítimas serão culpadas por suas mortes ?

.

***

Belém: 393 Janeiros

os pés ardem no chão

à esquina cega

da espera da esperança

rente aos muros do sol

tão quietos quanto os espíritos da manhã

que apregoam o surrado amor

no olhar saqueado

pela tarde enfurecida

.

esperas demais sobre as janelas silenciosas

que debruçam inquietações

escancaram corações

sob os martelos do medo

pois a paz já foi assassinada

ao pé de uma árvore

com suas folhas amendrontadas

por detrás de uma igreja assustada

por baixo de pássaros que escondem os pescoços

no rosto de um Cristo aflito

sem lágrimas para derramar

onde a vida se esfola

abatida e depenada

.

uma cidade em pedaços

ensanguentada

por uma rajada de violências

(-redes crespusculares

expelem as vísceras da agonia-)

.

não há caminhada sem temor

caminhamos no rumor da morte

(à sombra que engole a cidade)

.

(RF)

***

Nazaré Pereira: Uma festa de mil amores

Os Amores de Nazaré Pereira

Se Nazaré Pereira declarou amor publicamente a França e Brasil, quarta-feira passada, num show com o Margarida Schivasappa inteiramente lotado, também recebeu de volta, por parte do público entusiasmado, a ratificação de um apreço e admiração intocáveis.

.

A platéia estava lá, com certeza, apenas para confirmar seu carinho pela artista que, apesar de morar em Paris há 32 anos, jamais deixa de vir a Belém pelo menos uma vez a cada 365 dias.

.

E Nazaré parece que nunca perderá a ginga e o sotaque que unificam Paris, Xapuri, Belém e Icoaraci. Se sente em casa no Margarida. E o público com ela. Por isto que Dona Maria, a mãe morena, nem pensou duas vezes para levantar e dançar carimbó ao lado da filha, que Olivar Barreto e Alba Maria subiram ao palco para prestar homenagens, e que pessoas do povo e grandes nomes do meio artístico da terra se uniram nos camarins, ao final do espetáculo, para fotografias, abraços e beijos.

.

Uma festa, uma festa de mil amores. Os amores de Nazaré e do povo paraense. Que pareceram uma coisa só.

*Edgar Augusto.

***

Encare-se em Gaza

Encare-se em Gaza
josémariaLealpaes

A desmentir Von Clauzewitz, a guerra não é a continuação da política por outros meios. Vértice da estupidez humana, a guerra é a apoteose da crueldade do mais perverso animal da escala zoológica. Encare-se. Você pode estar em Gaza. De um lado, ou de outro.

***

Da página literária (Diário do Pará) de Elias Pinto

Foto: Max Martins ( de boné) com amigos

O blog abre espaço para a publicação de um diálogo com o poeta Max Martins. Parte da transcrição (que se mantinha até então inédita) do encontro, organizada pelo jornalista e pesquisador Oswaldo Coimbra, segue abaixo.

No embalo de Max Martins

Oswaldo Coimbra

Todos naquela sala tínhamos em alta conta as habilidades exigidas pela produção de um texto. Éramos jornalista e alunos do curso de Letras da UFPA postados, naquele ano de 2000, diante de Max Martins, a quem considerávamos credenciado para a demonstração definitiva de que o ofício de produtor de textos mobiliza a totalidade da vida de quem o exerce. Estávamos no Núcleo de Artes, na Praça da República, e nosso herói e guru mostrava em sua aparência e em sua fala as sequelas dos males físicos que recentemente o haviam atingido. Nossa missão era a de ouvi-lo sobre o que ele próprio dissera à outra turma de Letras – uma de mestrandos – sete anos antes, em 1993, a respeito de seus poemas. Uma missão metalinguística na qual esperávamos vê-lo produzir um texto oral sobre aquele outro texto oral seu, agora transcrito diante de nós.

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Uma missão delicada, pois levaria à comparação entre dois momentos da sua capacidade de criar textos, separados por doenças físicas. Temíamos um fracasso e o constrangimento que sentiríamos diante dele. Max, porém, nada temia, como ficou claro já na sua primeira manifestação. Embora, com grandes pausas, perdas frequentes de linha de raciocínio, frases incompletas a exigir reedição, ele manteve-se altivo, bem-humorado, diríamos, feliz. Até mesmo quando constatava que o depoimento dado sete anos antes era mais brilhante. Em vários momentos falou da morte. Mas a impressão que nos deixou era ainda a de quem estava em completa harmonia com a grave opção de tudo sacrificar a fim de poder tentar escrever o melhor texto do mundo, a que ele se referiu, num certo momento. E por isto ficamos gratos a ele, infinitamente.

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Gratos pela demonstração de que por mais insensato que pareça apostar toda a vida na criação artística numa região que maltrata tanto seus filhos generosamente criativos, ele encontrou na sua opção um tipo de liberdade invejável, admirável por quem encare com um mínimo de profundidade a grande aventura da existência humana. Aqui, a primeira parte daquele nosso encontro com Max Martins.

Max, nós gravamos a conversa que você teve conosco – professor e alunos do mestrado de Letras da UFPA –, há sete anos, durante a qual você fez longas e demoradas reflexões sobre a poesia, que gostaríamos de apresentar agora a você, imaginando que não necessitarão de grandes correções da sua parte.

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Eu posso falar porque, afinal, são setenta e quatro anos de vida e tive tempo de meditar sobre a minha poesia. Então, eu repetirei o que disse, embora já se tenham passado sete anos desde aquela conversa. Vocês encontrarão a minha boca torta, a língua meio enrolada, portanto, diferente daquele tempo, mas creio que teremos sucesso ao falarmos de poesia.

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Gostaríamos, inicialmente, de recuperar um momento importante daquela conversa, quando, ao se abordar o tema “Texto e Vida”, você estabeleceu uma relação entre a sua produção poética e a sua vida. Você disse que a poesia era uma opção de vida. “Em primeiro lugar, eu quis ser poeta.” Esta frase contém alguma coisa que não costumamos ouvir. Embora a figura do poeta, a de um homem sensível capaz de atrair o interesse das mulheres, dentro do clichê conhecido, encante muita gente, poucas pessoas colocam, de fato, a produção poética no centro de sua vida. Você disse ainda: “Mas eu sabia que isto poderia me custar muito. Perdi os dentes, perdi o bonde, perdi uma maneira de ganhar dinheiro, de vencer na vida. Me dediquei só à poesia. O resto eu transformei em calo seco para que não doesse tanto”.

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Gostei desta frase. Tomara que eu tenha agora a mesma inspiração daquela hora. A minha poesia tem uma relação muito veemente com a vida. É poesiavida, vidapoesia. Eu quero sentir nas palavras, nas frases que uso, nas rimas – se há rimas –, em tudo cheiro de sangue. Faço uma imagem Como não datilografo, escrevo só a mão, quero sentir meu sangue escorrendo nas minhas veias, passando para os dedos e para a minha mão que segura a caneta Bic, de tinta preta. Eu bebo a minha emoção no cotidiano. O meu ler a vida é relacionado às coisas mais simples, mais corriqueiras da vida que me incluem e eu transformo em poema.

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Não se compreende um artista preso em correntes, nem na chamada realidade do cotidiano, nem em religiões. Só se cria alguma coisa tendo liberdade. Acho que o poeta é um Deus – comparando-o metaforicamente – porque ele tem a liberdade de Deus ao criar, para inventar o seu poema. Porém, o poeta precisa também de humildade para enfrentar o desafio da folha em branco. Ao poeta, também, é necessário desejar, ter vontade, uma chama, para fazer o melhor poema do mundo. Ele deve tentar alcançar esta grandeza, embora possa nunca alcançá-la. Eu digo que escrevo pelo meu bem. Não escrevo sobre coisas já constituídas. A minha poesia é o império do vago. Tenho um diário com já perto de cem cadernos em que crio palavras a esmo, de onde pinço meus poemas. Pinço palavras sem o seu significado comum. A poesia também é um jogo com as palavras, com as idéias. É fruto de uma vagabundagem, de uma viagem que faço, sempre escrevendo numa prancheta, dentro de uma rede que eu chamo de minha nave caótica. Misturo sonhos, e, às vezes, não estou escrevendo nada, nem estou pensando no sentido filosófico da palavra. Estou apenas viajando no meu pensamento, na minha vagabundagem. Agora façam outra pergunta.
Vamos voltar para a rede. Quando pedimos, na conversa anterior, para falar de seu método de criação, você disse que “não existe chamamento, inspiração”.

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E explicou: “Diariamente, eu pego meu papel, o lápis e uma prancheta, e me embalo na rede”. Este embalo tem uma função no seu processo de criação?
Nós costumamos empregar a palavra embalo para designar dança. A poesia, como a dança, tem um ritmo. Nascido, porém, da respiração do poeta. Não é um ritmo melódico, nem rimado, embora um poema possa casualmente ter rima. Infelizmente, o meu pulmão está intoxicado pelo cigarro, mas o cigarro é muito importante para mim. Tenho a impressão que, pelo andar da minha vida, morrerei fumando. Fumar, hoje em dia, sofre repressão por uma mania de saúde que obriga as pessoas a serem belas, fortes e ter bons pulmões. Não aceito esta repressão e me enraiveço com as pessoas que me tolhem, inclusive na minha própria família. Tive de levantar ontem à noite da mesa onde estava jantando porque minha filha, que não mora na minha casa, também jantava e me disse: “Papai, você não podia fumar longe?” Ela é cardíaca e estava com razão, mas fiquei com raiva. Não disse nada. Me levantei e me tranquei no meu paraíso, aquele último quarto onde estão os meus livros, minha rede. E me embalei na rede e esqueci o incidente. Acho antipático este policiamento. Por que não reclamam dos carros em cima das calçadas? Das calçadas esburacadas? Do cocô de cachorro em cima das calçadas? Há muita coisa contra o que reclamar. Mas só se reclama do cigarro. Isto nasceu de uma mania de americano zeloso, preocupado em comer suas vitaminas. Por isto, por raiva, acho que morrerei fumando.

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Mas o embalo da rede fornece um ritmo?
Ah, sim. O embalo dá o ritmo que já está dentro do meu pulmão, na minha respiração e na minha aspiração – um ritmo docemente ondulatório.
Ainda com relação a seu método de criação, você disse que “poderia começar a escrever um poema com uma idéia ou com uma frase escrita a esmo, que depois seria trabalhada e reconvidada a entrar no salão do poema, eu poderia começar com uma frase escolhida num texto qualquer, ou, ainda, com uma outra frase poética”. Você tem várias possibilidades como ponto de partida?
No poema cabe tudo, qualquer palavra, signo, idéia. O poema pode ter alguma idéia e pode não ter. O ritmo se faz ao acaso. Vagamente. Imposto pelo meu respirar. Se eu já respiro pouco porque meu pulmão está ressentido, meu poema será capenga em seu pulmão, se podemos dizer assim. No poema cabe qualquer palavra contanto que tenha este ritmo natural. No final, ela vai se encaixando. Mas pode ser que as palavras não sejam entendidas imediatamente. As palavras podem ser sombrias, pedem sombras, adoram sombras porque escondem outras palavras. As coisas, aliás, existem escondidas nas outras coisas. Este é um mistério que nos atrai, esteticamente. Por esta razão digo que escrevo pelo meu bem, pela minha auto-satisfação. O que move tudo é o desejo. Não só amoroso, embora, no final, tudo redunde, recaia no desejo amoroso. Afinal, o amor é o principal da vida. E o poema busca nos ouvintes o caminho do amor. Amor que, neste caso, é doação. O poeta é um doador. Pode ser que a doação do poeta não ocorra no momento em que for lido pela primeira vez. Mas ainda que se passem cem anos surgirá o momento da identidade entre a poesia e a vida.

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No Bistrô

A Rita manda avisar:Feijoada branca e Feijoada preta >> todos os sábados no Bistrô.

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J.Bibas

Edgar Augusto > informa <

Meus 2 amores
Nazaré Pereira ensaiando duro para o espetáculo "Meus 2 amores", que fará quarta feira no Margarida. Vcs inclusive podem adquirir os ingressos comn antecedência pelo telefone :
3 202 43 15.
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( A apresentação é inspirada na música:J´ai deuz amours, mon pays et Paris (tenho 2 amores, meu país e Paris), que é um pouco de minha história", revela Nazaré.
"Fui para a França concluir o meu curso de teatro e acabei fazendo a minha vida profissional lá.
Para eles o meu show é novidade, o ritmo é diferente.Eu canto carimbó, xaxado, xote, não canto muito samba e bossa nova.Mas acredito que a minha missão é levar a música paraense para o exterior". ( Caderno Por Aí- Jornal Diário do Pará)
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Meus 2 amores, de Nazaré Pereira > Quarta-feira (7), às 20 horas, no Teatro Margarida Shivasappa- Centur. Informações: 88 06 44 22.

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Os palcos (e os bastidores) das Cantoras de Belém

A minha, a sua , a nossa Fafá.

Elaine: Ensaio.E a profa. de música.

Verena: nos bares da vida

Andréa

no palco

Gigi: no teatro

Gigi: O prazer de ser cantora

Nanna:dançando sob o sol

Nanna: soltando a voz

Aíla e Ivan Lins

Juliana Sinimbú: encanto!

Elaine: show

Amizade: Aíla, Simone e Albinha

A doce voz de Lívia

Dividindo o palco

A emoção de Verena

Juliana Tuma: a sensualidade musical

Gigi: mais GiGi

Dayse: A dama do Jazz

Atriz e cantora: Andréa!

Elas são as vozes da cidade...

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